Flipote

Mon Papa, il fit sept filles
À ma si tendre Maman !
Et tout’z étaient si gentilles
Ne r’gretta pas trop l’Vincent

Ce fils mâle qu’il attendit
Pourtant un bail, si longtemps !
Contr’ les caprices du lit
Il faut être bien patient

Son angoisse était d’savoir
Qui prendrait soin d’sa maison
Des vach’, des chèvr’, des ch’vaux
D’la vendange et d’la moisson

Les filles, si caressantes
Actives et gentillettes
Et toujours gaies et charmantes
Dans leurs si simples toilettes

Qu’il se laissa vivr’ quand même
Sans trop, d’rancœur vers le sort
« L’important c’est que l’on s’aime »
Pensait-il en son vieux « for »
Écoutez bien c’qu’il advint
Durant sept années, voilà :
Une « nouvell’ » pas de gamin
Mais l’on fit la fête, les gars

Daubes de bœuf et côt’ d’agneaux
Et puis tartes aux mirabelles
Arrosés de vin nouveau
Chienne et chattes en commenselles !

Dans le bonheur le plus beau !

Si vite le temps passa,
Au bout de vingt sept années
À l’église d’Étretat
Les sept fill’ se sont mariées

Le mêm’ jour figurez-vous

Tout’s avec de très bons gars
La même illustre journée
Tout’s avec de très bons gars
Ni buveurs, ni bras cassés

Écoutez la suite, un peu !
De c’qu’advint au bout de l’an !
Chaqu’dame avec l’aid’ de Dieu
Pondit petit mâl’ charmant

Pour le coup, évidemment
Un autre problèm’ vraiment
La succession, notariale
Dans c’te famill’ peu banale

C’fut une soirée glorieuse
On chanta et l’on dansa
Chaque fille, trop heureuse
De valser avec Papa

Qui qu’a dit
Qu’c’est riquiqui
Ce croquis de vie :
Guignolet exquis ?
Croquignolet mais pourri !
Croquignolet ?
Ce coquet pamphlet ?
Ou cacophonie jolie
Ou pur jus de parapluie ?
Au dessus d’la soue d’la truie !
J’ai bien envie
Moi je vous l’dis
De laisser traîner ici
Quelques plum’ de ma folie
Tasse de bouillon d’ortie
Sers-toi, mon petit
Et faisons : « prosit ! »

Mais, est-ce de la poésie ?
J’ai écrit, oui j’ai écrit
Quand j’étais petit, petit
Des trucs, sur l’ongl’ le rubis
Pour oublier l’monde adulte
Et lui mettre mon pied occulte

Et hop à l’improvisade,
Voici ma mini ballade

Avez-vous vu la tulipe
Au chapeau du général,
Je voudrais que l’on m’explique
Pourquoi donc son vieux cheval

N’en porte pas l’identique
Dans sa bell’ crinière noire :
Moi j’en ferai la supplique
Au grand Commandeur de gloire

(C’est à dire à Turenne, maréchal de France)

Et viv’ la Tulipe
Et viv’ la République

Hein, Louis de S…

Le mancheux du supermarché

Je sortais d’Auchan, mon chariot plein comme un œuf, épuisée, comme d’habitude par ce pénible parcours ! J’avais eu des problèmes avec la voiturette électrique qui s’arrêtait obstinée comme un mule, tous les dix mètres, et un binôme de deux jeunes missionnaires mormons, mignons comme tout, mais qui tentaient, en profitant de mes immobilisations forcées, de m’évangéliser en douceur avec un fort accent de l’Ohio, insolite. Bon an mal an je sors à l’extérieur, dans un froid cruel et j’attends le passage de ma fille qui doit me reprendre avec sa voiture. Peu à peu j’entends à l’harmonica, une ligne mélodique que j’adore, le thème du Parrain. « Parle plus bas, car on pourrait bien nous entendre ! » Un son délicieux, plaintif, plein de sentiment, presque des sanglots, je suis sous le charme, je regarde d’où ça vient, de l’autre côté de la route assis sur une borne, une silhouette assise, vêtue d’un gros tricot et d’un gros bonnet informe qui lui cache le visage ; un petit bonhomme, d’un certain âge. Je m’approche doucement avec ma petite obole dans la main et, la déposant par terre dans son béret, j’engage la conversation pour dissiper, entre nous, le petit malaise de donner en public et de recevoir de même. L’homme lève la tête et me répond avec une douce pertinence et des propos si choisis, si élégants et surtout sensibles sur les effets de la musique sur un cœur délabré, je n’en reviens pas, je suis de plus en plus charmée, et stupéfaite. Nous nous quittons, bons amis sur ces mots : « vous savez, Madame, avec un instrument, on est jamais seul. » Je ne l’ai jamais revu depuis, quel beau cadeau que ces cinq minutes partagées à la sortie d’Auchan. Je pense souvent avec gratitude et tendresse à ce vieux visage mal rasé, et à l’éclat de ses yeux enivrés de musique.

Nous avions quinze ans, c’était mon petit ami vietnamien : « Petit nuage »

Car après tant et tant d’années
Je me souviens de notre enfance
De douces émotions passées,
Entre rire et larm’ je balance,

Si j’évoque nos jeux, au pré
Quand tu riais de mes bêtises,
Dans le parfum du foin coupé
Bourrades au lieu de tendres bises,

Tu soufflais sur mes ch’veux légers
Tous deux sur l’cheval heurtebise
En avons-nous vu des vergers
Dans les soirs purs, au vent qui grise,

Un jour, avons dansé là-bas
Une valse légère et douce
Tant s’accordaient nos jeunes pas
Au bois jonché de feuilles rousses

Nous ne savions que nous aimions
Nous le pressentions, peut-être
Un peu d’émoi que nous cachions
Ce soir revient, par la fenêtre

À déconseiller aux gens et aux enfants très bien élevés.

Oh ! la poison de sorcière
J’vais lui botter le derrière
Et peut être la boucler
Dans les cabinets

Je n’lui porterai à manger
Que de la très vieill’ purée
D’la purée d’la s’maine dernière
Sans même un peu de gruyère

Et un beefsteack avancé
Avec un’ salad’ fanée
A jeté dans le bassin
Ses vieill’ savat’ en satin

Et pour fair’ bonne mesure
Ses vieux slips dans la levure
Qu’utilise ma p’tit’ mère
Pour fair’ la quiche au gruyère

Oh la la ! ce saligot !
Manqu’rait plus qu’un vieux mégot
Dans la soupe au potiron
Qui mijot’ dans le poêlon

Celui que Papa y a offert
Pour fêter l’anniversaire
L’anniversair’ de Maman
Qui vient d’avoir trente cinq ans

Oh ! la la ! le greluchon
Il mérite un’ punition
De cent mille coups d’bâton
Ou alors de défiler

Dans la rue des maltôtiers
À cheval, mais à l’envers
Sur un gros percheron vert
Voilà c’est fini
Ce bouquet de conneries !

P P P
Si j’étais artiste peintre, assise sur mon pliant au milieu des champs, je vous offrirais ma Beauce.
D’abord, voyez-vous, épurée, essentielle, la ligne d’horizon assez près du bas de la feuille…
Entre cette ligne, imperceptiblement courbe, et le « Sud » de la feuille, divers prés et champs, blés dorés, seigles mobiles habités par le vent, les taches jaunes d’or des colzas…

Deux ou trois bouquets d’arbres minables, insolite
une route où passent parfois un tracteur ou un paysan assis, jambes pendantes
sur le côté, sur son gros et doux percheron…

Un lièvre qui détale en zigzag dans un champ,
Loin, sur la ligne d’horizon, un groupe de cinq ou si fermes comme des poussins près de la mère église… un village, si pur, si intemporel, figé dans le temps, et surtout, surtout le ciel qui emplit presque toute la feuille…

Le ciel, acteur principal, est immense, sous une vaste coupe retournée sur la terre et qui semble un océan où se meuvent avec lenteur de longues vagues mousseuses d’écume transpercées d’éclats de soleil, parallèles, qui avancent nacrées et grises, à la fois géantes et légères, en silence, avec douceur, depuis l’horizon, minimaliste
et jusqu’au zénith, si loin de nos têtes,
voilà le paysage, semblable à mon cœur, pour vous tous

J’voudrais tant être « VIP »
Qu’on voit ma tronche à la télé :
Fair’ la une à Ici-Paris,
Et les gros titres à VSD !

Que tous les homm’ me trouv’ sexy
Et plongent dans mon décoll’té
Qu’les femmes en crèvent d’envie
En me voyant dépoitraillée

Qu’on me guett’ dans ma Bugati
Qu’on s’precipit’ m’ouvrir la porte.
Georges Clooney ou bien Johnny (Deep)
Que le plus beau des mecs m’escorte

Qu’on me vol’ mes petits mouchoirs
Pour dormir avec tout’ la nuit,
Qu’on m’attende, et ben ? Tous les soirs
Comm’ Madona ou Adjani

Et qu’on louche sur mon nombril !

Que j’déchaîn’ des cris d’hystérie
Que l’on s’exclame : « Rhaaaa c’qu’elle est bien ! »
Qu’on me lance des bouquets fleuris
Et qu’on photographie mon chien

Ahh fair’ la pub pour Armani
Porter les fringues de Prada
Qu’on me connaisse en Italie
Dès que j’ferais du cinéma

J’donn’rais pour les « villag’ d’enfants »
J’adopterais un p’tit Indien
J’me balad’rais en éléphant
Je f’rais plein de fric ! Oui mais combien ?

Faut qu’j’aille bosser en attendant
Faire la caissière à Auchan.