Mille neuf cent soixante
Paris
Ell’ portait une bague en jade,
Si belle, par dessus son gant…
Ell’ n’était pas du genre crade,
Style Gréco et Boris Vian…
Moi je la croisais bien souvent,
J’aimais son air de grand’ d’Espagne,
Et j’m’imaginais des romans…
Mon esprit battait la campagne…
À l’heure où sonnait l’angélus,
Retrouvée, baignant dans son sang,
Sur un trottoir d’la rue Picpus !
Près du cim’tière des Innocents.
Les tenants, les aboutissants,
Échappèrent à la justice,
L’affair’ fut classée vitement,
Et messe dite à Saint Sulpice.
Dans cette Cité hypocrite,
Certains mystères, on les évite.