(À la façon du 14e siècle)
Partant guerroyer pour sa mie,
Un homme un jour, cella son âme
Au cœur d’une boëte jolie.
Il avait mis son âme enclose
Pour ne point la perdre à la guerre,
Comme souvent flétrit la rose
Quand on l’arrache de sa terre.
Sa dame était reine de France,
Sonnez, cloches, pleurez ma sœur
Il partit tout plein d’espérance,
Las ! il partit vers son malheur.
Il mourut tôt, à la nuit noire
D’une pointe acérée au cœur
Mourut en deuil, mourut en gloire
Il s’éleva vers son Seigneur.
Son amoureuse, au même instant,
Ouvrait la boëte sur l’autel
L’âme vola, incontinent
Éblouissante, à travers Ciel.